Он бежал по подземелью, но коридоры не кончались. Свет ламп мигал неровно, отбрасывая на стены прыгающие тени. Воздух был спёртым и пах ржавчиной, сыростью. Он уже сбился со счёта поворотов. Мысли путались, в висках стучало. Нужно было держаться, замечать каждую мелочь, что выбивалась из привычной картины: трещину в плитке не там, где была вчера, звук воды, которого здесь не могло быть. Всё это вело к выходу. К восьмой двери. Той самой, что выведет наружу. Пропустить её — значит остаться здесь навсегда. Он замедлил шаг, вглядываясь в полумрак.